张山峰站在崖上，望着西边那股黄尘。
风里，那股铁锈似的味道，比前几天，重了十倍。
他慢慢蹲下身，把那卷刚写好的《白描卷》，重新包好，塞进怀里。他又摸出那把旧戒尺，握在手里。
孙清安脸都白了，凑过来：张师兄……这、这是……
张山峰望着那股黄尘，望了很久。
他知道，这一天，到底来了。
他爹没写完的书，他刚写了个头。他娘留下的那半页纸，还没接上。他还没回青泥山，还没去极北，还没见着他爹，还没找着他娘。
可这天下，不打算等他写完了。
他把戒尺，横在胸前。他想起温夫子那一字——止。他想起唐老头那一苇——断。他想起婆婆那七步——藏。
他转过身，对孙清安，对师叔，轻声道：
走吧。
上哪儿？师叔问。
张山峰望着西边那股压过来的黄尘，望着渊底那一潭忽然翻涌起来的黑水。他的掌心，那个蛰字，烫得像一块烙铁。
他说，去看看。
看看这天，到底要变成什么样。