眼细看。
那不是字。是一道纹路。一道从旧鳞的断口处，延伸出来的、极细的纹路——像一条河的支流，又像一座城的轮廓。纹路的尽头，是一个极小极小的圆点，圆点旁边，有一道更细的、被磨损得几乎看不清的刻记。
张山峰的心，猛地跳了一下。
他想起父亲遗书里那句"你娘是很好很好的人"，想起自己写到一半、却怎么也写不下去的那摞白描卷粗稿。原来这枚贴身戴了数年的佩里，还藏着一道他从未看见的纹路。
这道纹路，是这些年，才慢慢显出来的。
它是被什么催出来的？他低头，看了看自己发烫的掌心——是龙气。是河底那条老伙计，这两年翻身翻得勤，隔着数十里，把这枚与它同根的旧鳞，一点点，催出了里头藏着的东西。
张山峰把断龙佩，紧紧攥在手心。
山腹里，静得能听见灯芯燃烧的细细声响。他正出神，忽听碑林另一头，传来竹竿敲着簸箕边沿的、笃笃的声音。
他转过身。
盲眼婆婆不知何时，已经坐在石屋门口。她比数年前更老了，头发全白了，脸皱得像一枚干透的核桃。可她那根竹竿，还是一下一下，敲着簸箕。
"小娃子。"她没睁眼，却先笑了，"你回来了。"
"婆婆。"张山峰走过去，在她面前蹲下。
"让老婆子摸摸。"婆婆伸出枯手，在他肩上、臂上，捏了捏，"嗯，长壮了。泥步，练到第几步了？"
"归尘。"张山峰道，"可还欠着火候。"
"火候不火候的，不急。"婆婆摆摆手，"你爹当年，走到归尘，也用了二十年。你才多大。"她顿了顿，竹竿停了，"老婆子问你，你怀里那枚令，还在么？"
"在。"张山峰把青泥令取出来，放在婆婆手里。
婆婆用指腹，慢慢地摩挲着那枚令，像摸着一个孩子的头。她摸了很久，忽然道："老婆子守了这山，这些年，夜夜都听着河。河底那老伙计，这两年，翻身翻得勤。它要醒了。"
"我知道。"
"它醒了，"婆婆抬起头，那双盲眼"望"着山腹深处的长明灯，"你那枚令，就藏不住了。令在，印是死的；可令一动，天底下想开锁的人，都闻着味儿来了。"
张山峰想起王掌柜的话——那些扮作举子、镖师、京里人的生人。他握紧了拳。
"婆婆，我不怕。"
"老婆子知道你不怕。"婆婆
…。。