迹比以前工整了很多。
伊洛娜从马车上下来,看见保罗,眼眶红了。他长高了很多,肩膀宽了,下巴的线条也硬朗了。但那双灰色的眼睛没变——还是那么亮,还是那么喜欢盯着人看。
“你就是保罗?”
“是。您是伊洛娜姐姐?”
“是。”
保罗把牌子放在一边,指了指那架停在空地上的飞机。“这是我做的。翼展六米,机身四米。昨天飞了三百米。您来了,我飞给您看。”
伊洛娜走过去,用手抚摸着机翼的蒙布。帆布绷得很紧,在阳光下有点透,能看见里面的木骨架。她想起保罗八岁的时候,在维也纳的咖啡馆里,用铜线和磁铁做那个小小的电动机。五年过去了,电动机变成了一架真正的飞机。
“保罗,”她说,“你以后会飞过海的。”
“会。您坐我旁边。”
“好。我坐你旁边。你开。”
保罗笑了。他的笑容很大,露出两颗虎牙。伊洛娜伸出手,摸了摸他的头。他比五年前高了很多,她摸他的头要踮起脚尖了。
“科恩先生呢?”她问。
“在厨房。给您做饭。他说您来了,要做一顿好的。”
伊洛娜走进厨房。雅各布站在炉子前,手里拿着一个勺子,正在搅一锅汤。他三十一岁了,脸上有了皱纹,鬓角有了几根白发。但他的腰板还是直的,说话还是那么少。
“雅各布。”伊洛娜站在门口。
他转过身,看见她,嘴角微微动了一下——那不是笑,但也不是不笑。
“你来了。”
“来了。”
“瘦了。”
“工作忙。”
“少写点。”
“不写不行。不写就不知道自己活着。”
雅各布看着她,沉默了几秒钟。“你赢了。”
“赢了。”
“那你还写吗?”
“写。写到问题解决为止。”
雅各布点了点头,转身继续搅汤。汤是番茄浓汤,加了奶油和罗勒叶,香味很浓。
“马尔科教你的?”伊洛娜问。
“嗯。他什么都教。”
“保罗也是他教的?”
“保罗自己学的。他只看书。”
伊洛娜走到灶台边,看着那锅汤。红色的,浓稠的,冒着热气。
“雅各布,”她说,“你什么时候再开咖啡馆?”
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