那盏灯灭了很久之后，它的声音变成了一种振动。那种振动，传到了风里，传到了树上，传到了一串挂在屋檐下的风铃上。风铃是铜的，很小，花瓣形的，和那盏灯的形状很像。没有人知道这串风铃是谁挂在那里的，也许是那个藏灯的孩子，也许是后来的某个人。风一吹，风铃就响了。叮叮当当，很轻，很远，像是从很久很久以前传来的。
有一个孩子，每天路过那串风铃。他听见它的声音，就会停下来，站一会儿。他不知道这是什么声音，但他觉得，很好听。他问妈妈：“这是什么声音？”妈妈说：“是风铃。”他问：“风铃为什么响？”妈妈说：“因为有风。”他问：“风从哪里来？”妈妈说：“从很远的地方。”他问：“很远的地方是哪里？”妈妈不知道。他也不再问了。他只是每天停下来，听一会儿。听着听着，就觉得手心暖暖的。他不知道这是为什么，但他知道，这个声音在等他。不是等他来听，是等他这个人。好像从很久很久以前，就在等他。
很多年后，那个孩子长大了。他成了一个音乐家，专门写那些没有人听过的音乐。他写了很多曲子，都是用风的声音写的。他录过风穿过树林的声音，风掠过湖面的声音，风吹过沙漠的声音。但他最想录的，是那串风铃的声音。他回到那个屋檐下，那串风铃还在。很旧了，铜都发黑了，但还在。风一吹，还是叮叮当当。他录了很久，录了很多遍。每一遍都不一样，因为风不一样。他把这些录音做成了专辑，叫《风铃》。很多人听，有人听哭了，有人听笑了。有人听了之后，把手心贴在脸上，觉得暖暖的。他们不知道那是为什么，但他们知道，这张专辑里有东西。不是声音，是风。不是风，是铃。不是铃，是灯。那盏灯灭了，但它的声音留在了风里。风把声音吹到了风铃上，风铃把声音传给了每一个听它的人。他们听见了，灯就亮了。不是灯亮，是他们心里的灯亮了。
很多年后，那串风铃断了。不是风吹断的，是时间。铜丝锈了，断了。风铃掉在地上，碎成了几片。那个音乐家已经老了，他捡起那些碎片，把它们粘起来。粘好了，挂在屋檐下。风一吹，它不响了。不是不响，是声音变了。不再是叮叮当当，是沙沙的，像风吹过沙地。他听了一辈子，知道它变了。但他不失望。他知道，声音会变，灯会灭，人会老。但那种暖，不会变。它还在，在风里，在沙沙的声音里，在他手心里。
他老了，死了。那串风铃还在屋檐下，沙沙地响。没有人知道它是谁挂的，没有人知道它为什么响。但有人路过，会停下来
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