一点一点地翘起来。他妈在旁边削完苹果，看了他一眼，然后跟他爸交换了一个眼神。
那个眼神的意思是：咱儿子，大概是谈恋爱了。
那天晚上，武修文在病房的陪护椅上眯了几个小时。凌晨四点的时候他醒了，窗外还是黑的，他爸在病床上睡得很沉，呼吸均匀，他妈靠在另一张椅子上，身上盖着他的外套。
他掏出手机，翻了翻相册。最新的那张照片是上周在海边拍的。夕阳把海面染成橘红色，木麻黄的影子落在沙滩上，黄诗娴蹲在礁石边捡贝壳，马尾从肩膀上滑下来，遮住了半张脸。她没看镜头，她看着手里的贝壳，嘴角有一个很小的弧度。
他看了很久，然后打开备忘录，打了一行字。
“那些独自走过的路，终会有人与你并肩而行。”
打完这行字他忽然想起来，这句话他在答辩PPT的最后一页也写过。但那时候他写的是关于雏鹰计划，关于教育，关于那些在地上画几何图形的孩子。现在他重新打出这句话，想的却是另一个人。
一个穿鹅黄色连衣裙的人。
一个在班车上靠着窗户睡着的人。
一个把自己攒了快四年的钱全部取出来放进牛皮纸信封里的人。
一个在电话里说“好啊”的时候声音轻轻颤抖的人。
他把手机收起来，靠在椅背上闭上眼睛。走廊里传来护士查房的脚步声，轻轻的，越来越近又越来越远。心电监护仪的绿光在黑暗中一明一灭，像远处的灯塔。
他想起上周六晚上在阅览室，黄诗娴坐在旁边翻书，灯光把她的侧脸轮廓勾勒出来，投在书架上。那时候他想说的是：“黄诗娴，我喜欢你。”但他没说出口。他怕自己什么都没有，配不上她。
现在他依然什么都没有。
但他不怕了。
大概是昨天她在操场边，把那个信封塞进他怀里的时候，那个眼神告诉了他一件事。那个眼神说的是：我选择你，不是因为你能给我什么。我选择你，因为你是你。
周一早上，他爸能坐起来喝粥了。
主治医生查房的时候说恢复得不错，再观察几天就能出院。他妈高兴得差点把粥碗打翻，他爸说“你小心点，这是我儿子女朋友的钱买的粥”，他妈瞪了他一眼，但没反驳。
武修文站在病房门口，看着他们。阳光从窗户里照进来，把病房里的一切都镀上一层薄薄的金色。他爸坐在床上喝粥，勺子拿得不太稳，粥顺着嘴角流下来，他妈拿
…。。