“陈老道，您一个人住在这里，不闷吗？”
“闷？我在这里住了几十年，从来没有闷过。”
“您一辈子就守着这座庙？”
“我爹也是。我爷爷也是。我爷爷的爷爷也是。”他把编好的草鞋举起来看了看，觉得鞋底有一处编歪了，拆了两排重来，“我们家的人，生在这庙里，死也在这庙里。我娘死在我爹怀里，我爹死在我手里。我死的时候，大概也是在这个石墩上。”
他说这话的时候，语气淡淡的，像在说别人的事。可我听出了那句话里的分量——生在这庙里，死也在这庙里。一个人的一生，就这么被一座庙、一块碑、一句祖宗传下来的话，钉在了一个地方。
“您没见过外面的世界？”
“见过。年轻的时候，我跟人去县城赶过集，去过南江，最远到过省城。省城热闹，人多，车多，楼高。可我待了三天就回来了。走在那些大街上，我觉得自己是个没根的人。回到庙里，闻到河水的味道，听到庙后面竹林里的风声，我才觉得自己又活过来了。”
他把编好的草鞋放在脚边，又从竹篮里抽了一把蒲草开始编另一只。月光从庙门口照进来，照着他那双手——指节粗大，指腹上全是硬茧，虎口处裂了几道口子，口子里嵌着洗不掉的绿苔。
“金娃子，你今年多大了？”
“十六。”
“十六。我十六的时候，我爹把火字铜片交给我，跟我说了一句话——‘铜片在，庙在。庙在，等的人就会来。’我当时问他，等的人是谁。他说不知道。我又问，等来做什么。他说不知道。我就带着这块铜片，等了五十四年。五十四年，我连等的人长什么样都不知道。”
他把第二只草鞋也编好了，两只并排放着，一般大小，鞋尖都朝同一个方向。
“可我现在知道了。等的人来了。一个是你。另一个——还没来。”
“陈老道，您觉得那个‘另一个人’会是谁？”
“不知道。可我有一样东西能认他。”他从怀里掏出那块火字铜片，在月光下翻了个面。铜片的背面，刻着四个极小的字，我凑近了才看清——“火德永昌”。
“这是当年打造铜片的时候刻上去的。水字铜片的背面，应该也刻着字。你回去看看，是不是‘水德永昌’。”
我愣了一下。水字铜片我摸过很多次，可从来没有翻过来看过背面。甄贤公公也没有提过。我忽然觉得脸上有些发热——我看了那么多次，摸了那么多次，居然没注
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