“你也是什么？没跟别人一起做过饭？”
“嗯。我家厨房只有我妈一个人进。我爸不进去，我也不进去。”
邱莹莹侧过头看了他一眼。他的侧脸在晨光中很好看，鼻梁高挺，下颌线利落，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。他的表情很平，但她知道那个平的下面藏着什么——是那种“我从来没有做过普通的事”的遗憾。
“那你今天体验一下。”邱莹莹关上水龙头，甩了甩手上的水，“普通人的早晨是什么样的。”
他看了她一眼，嘴角微微翘了一下。“好。”
欧阳育人教她煮粥。米要洗三遍，水要没到食指的第一个关节，大火煮开，小火慢熬，期间要用勺子不停地搅，防止粘锅。他站在她身后，微微弯着腰，下巴几乎要碰到她的肩膀，手覆在她握着勺子的手上，带着她的手腕，一下一下地搅。
他的手指冰凉，但掌心是热的。那种凉和热交织的温度透过她的手背，顺着血管一路往上，爬到她的肩膀，爬到她的脖子，爬到她的耳朵。她的耳朵一定红了，因为她觉得它们烫得像要烧起来。
“搅的力度要均匀。”他的声音就在她耳边，低沉的，沙哑的，像大提琴的弦被轻轻拨了一下，“不要太快，也不要太慢。太快会溅出来，太慢会粘锅。”
“知道了。”她的声音比自己预想的要小，小到几乎听不见。
他退后一步，拉开了距离。她松了一口气，但同时又觉得——好像少了什么。
粥在锅里咕嘟咕嘟地冒着泡，热气升腾起来，在晨光中像一缕一缕的白色的丝绸。她把瘦肉切成丝——她的刀工不太好，切出来的肉丝粗细不均，有的像筷子，有的像牙签。欧阳育人站在旁边看着，没有说话，但嘴角一直翘着。
“你想笑就笑。”邱莹莹说。
“我在等一个合适的时机。”
“现在就是合适的时机。”
他笑了。不是那种克制的、嘴角微微翘一下的笑，是那种真正的、眼睛里有光的、像阳光穿过云层一样的笑。“你切的肉丝，像在切橡皮泥。”
邱莹莹把刀举起来，对着他。“再说一遍？”
他举起双手，做了一个投降的姿势。“我什么都没说。”
她放下刀，把肉丝倒进粥里，用勺子搅了搅。然后又打了两个鸡蛋，撒了一把青菜碎，加了一点盐和几滴香油。粥的颜色变得丰富起来——白色的米，粉色的肉，黄色的蛋，绿色的菜，像一幅小小的、热气腾腾的
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