着这张纸，来长沙卫，这个是武官，抓人。”
他指指自己，“这个是文官，算账。”指指陈修远。
“找哪个都行。
跑了一个，还有一个。”
老汉抬头，浑浊的眼睛在两张脸上来回看了很久很久。
看了刀，看了笔，看了那碗还冒着热气的水。
终于，枯瘦的手指直直戳向赵管事，戳得笔直，一下都没弯：
“打断我儿腿的，是他。”
“收租收到十石的，也是他。”
“小老儿一庄一百二十户，逃了十七户，都是叫他逼走的。”
账房里死一样静。
梁上的蛛网都不晃了。
陈修远铺开纸，声音放得极缓：“老人家，念给您听。
您听着对，就按手印。”
他念得很慢，一条一条，念一条，抬头问一句：“对不对？”
老汉一句一句地听，一句一句地点头。
念到“打断其子腿”那条，老汉的嘴唇抖了半天，没点头，也没摇头，半晌，才说：
“这条……写上。”
“官爷，不是小老儿怕。”
“是小老儿的儿子，往后还得在这庄上活。”
陈修远的笔，顿了顿。
一滴墨悬在笔尖，将落未落。
然后他把那条写上了，写得比哪条都工整。
老汉抖着手按下去。
手印红得刺眼，像落在纸上的一小片晚霞。
张信拎起赵管事往外走，到门口，回头冲老汉咧嘴一笑：
“老丈，令郎的药钱，从这位赵管事家产里出。
本官亲自送府上。”
“他是潭王的人。”
“不是天。”
门帘落下。
陈修远收着那张画押的纸，站在灯下看了半天，看了很久很久，轻声自语：
“画押……做了九年官，头一回，百姓的手印真管用。”
两日后，湘潭城外，周家。
三间土坯房，院里晒着草药，黄的黄，褐的褐，秋风一过，满院药香。
篱笆上爬着扁豆藤，豆荚结得歪歪扭扭。
张信下马的时候，特意把甲卸了，换了身布衣，手里提着一个不大的包袱。
包袱不重。
可他从长沙卫走到这里，一路上换了两回手，总觉得这包袱沉得很。
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