秦烈没有回答这句废话。
他偏过头，目光落在矩阵身上，语气中没有半点波澜：“矩阵，五十万。转入他的瑞士匿名账户。”
矩阵用左手托住便携终端，打着夹板的右手笨拙地护在胸前，左手拇指和食指在键盘上快速敲击。一连串代码在屏幕上闪过，进度条顷刻拉满。
伏特加放在玻璃圆桌上的老式直板手机亮了起来。屏幕上弹出一行简短的资金到账提示。
矮胖男人的嘴角立刻咧开，脸上那些因为酗酒而泛红的横肉挤在一起。他拿起手机看了一眼，随后将其随意地塞进丝绸衬衫的口袋里。
“我喜欢和痛快的人做生意。”伏特加拿起桌上的酒瓶，给自己倒了满满一杯烈性伏特加，接着用粗短的手指捏起一块切好的酸黄瓜塞进嘴里，大口咀嚼。
秦烈靠在沙发背上，双手交叉放在膝盖前，黑眸紧盯着对方。
“货。”秦烈只吐出一个字。
伏特加咽下嘴里的食物，端起酒杯喝了一大口。烈酒滑过喉咙，他满足地哈出一口酒气。
“伊万·沃尔科夫。道上的人叫他冰狼。”伏特加压低了嗓音，前倾身体，“今年六十五岁，或者六十六。但年龄对他来说，只是个没有意义的数字。他的骨头比西伯利亚的冻土还要硬。”
伏特加拿起桌上的雪茄剪，慢条斯理地剪开雪茄的茄帽。
“前苏联克格勃‘信号旗’特种部队上尉。”伏特加划燃火柴，点燃雪茄，深吸了一口，“九十年代初苏联解体，那是一个疯狂的年代。大部分特工要么吞枪自杀，要么去给新崛起的金融寡头当保镖，像狗一样乞食。但伊万不一样。”
伏特加吐出一团浓烈的青烟，烟雾在昏暗的卡座灯光下翻滚。
“他没有向寡头低头。他带着自己最信任的几个手下，一头扎进了西伯利亚的冰原。在那个连政府都管不到的无人区，他硬生生用拳头和子弹，砸出了一个属于自己的黑手党帝国。”
秦烈面无表情地听着。
“赵家让他管什么？”秦烈问。
“整个俄罗斯远东地区的所有黑色产业。”伏特加用夹着雪茄的手指敲了敲桌面，“全部。石油走私、军火倒卖、地下黑拳赌博。这些摆在明面上的生意，每天都在产生巨额的利润。但这些，都不是最核心的。”
苏影站在卡座外侧，双臂抱胸，清冷的目光扫过伏特加的脸。
“最核心的是什么？”苏影问。
“黄金。”
…。。