里有什么东西在晃，像水面上将碎未碎的月光。
“他是我师叔。”
“我知道。”
“他明天会死。”
楼明之沉默着。谢依兰低下头去，看着自己的手。那双手在微微发抖，指节绷得发白。
“我找了他这么多年，”她的声音很轻，轻得像是说给自己听的，“我一直在想，找到他的时候要说什么。要问他这些年去哪儿了，为什么不来找我。要问他我父亲死的那天晚上到底发生了什么。要问他——为什么不带我走。”
她抬起头来。月光照在她脸上，照出了眼角那一滴没有落下来的泪。
“结果他告诉我，他不打算脱身。”
楼明之伸出手。他犹豫了一下，然后握住了她的手。她的手冰凉，他攥着，用掌心的温度一点一点暖她。
“他走之前，还有一句话没说完。”楼明之说。
谢依兰抬头看他。
“他让我带你走。往南，不要回头。”
谢依兰看着他，看了很久。然后她把手从他掌心里抽出来，转身面对山下的镇江城。夜色浓稠得像墨，只有最远处长江上的船灯还在缓缓移动，一点一点地往东去。
“我不走。”她说。
“依兰——”
“他要还二十年前的债，我不拦他。但我也不会走。”她转过身来，月光把她脸上的泪痕照得很清楚，但她的声音很稳，稳得像一根钉在木头里的铁钉，“明天晚上，我在这里。他如果要死，我看着。他如果不死，我问他那些话。”
楼明之看着她。她的眼睛在月光里亮得惊人，像两颗被水洗过的黑曜石。他忽然想起第一次见她的时候——在青霜门旧址的废墟里，她蹲在一堵断墙前面，手里捏着一片碎瓷，眼睛也是这样亮的。
“好。”他说。
他走回亭子里，从石桌上捡起那枚被谢望山遗忘的空火柴盒。火柴盒很轻，里面只剩下一根火柴。他把那根火柴取出来，看了看，又放回去。然后把火柴盒收进口袋。
山风从江面吹来，带着深秋的凉意。远处镇江城的灯火一盏一盏地暗下去，像是有谁在慢慢合上这座城的眼睛。只有长江上的船灯，还在不紧不慢地往东移动。
谢依兰站在亭子外面，背对着他，看着远处的江面。
“明晚之后，”她轻声说，“不管结果如何，我都不会再找他了。”
楼明之没有说话。他知道有些话不需要接。
…。。