定地看了他一会儿。然后她松开握着门把的手，朝他走了一步。楼道很窄，两人之间只隔着一个拳头的距离。楼明之闻到她身上淡淡的雨水味和某种极干净的皂角香，混在一起，像雨后的草木。
“那我们就查。”她说，“不管是许又开，还是别的什么东西。我师叔不能白死。”
楼明之低头看着她。昏黄的灯光从头顶落下来，把她的影子投在背后的墙壁上，细而长，像一柄未出鞘的剑。他忽然想起了很多年前的自己，在南京支队的办公室里，也是这样站在恩师的遗像前，对着一屋子沉默的人说：这个案子，我来查。
“好。”他说，“明天开始。”
谢依兰退后一步，用钥匙拧开了房门。她走进房间，在关门前最后看了他一眼。那一眼里有太多复杂的情绪，像被雨水浸透的旧纸，沉沉地压下来。
“晚安。”她轻声说。
“晚安。”楼明之应了一声，转身下楼。
他没有马上回自己住的地方。从旅馆出来，他沿着小巷走到长江边。雨已经小成了牛毛，风却大了，江面黑沉沉的，浪头拍打着堤岸，发出一种低沉的、持续的轰响，像大地深处的脉搏。
楼明之在江边站了很久。他从口袋里摸出那枚随身带着的青铜令牌，放在手心里。令牌上刻着篆体的“青霜”二字，字口里填满了暗红色的锈。二十年前，他师父追查一桩贪腐案，唯一的突破口指向镇江。师父临死前，手里紧紧握着这枚令牌，指甲都抠进了铜锈里。
他始终无法忘记那个雨夜。师父的尸体被人在一条暗巷里发现，身上没有明显外伤，后颈有一处极小的红点。
也是针眼。
楼明之攥紧了令牌。冰冷的铜面贴着掌心，像一块永远不会融化的冰。江风把他湿透的衬衫吹得猎猎作响，像一面悬在黑夜里的旗帜。
他忽然想起许又开的那句话：“这镇江，马上要死一个人。”
死了。只是死的人，比许又开说的要更早一些。
楼明之抬起头。对岸的灯火在雨中模糊成一片，像无数双窥伺的眼睛，隔江相望。而在那些眼睛之后，在镇江城纵横交错的小巷与旧楼之间，一张看不见的网，已经悄然收紧了。
他转身，往城市更暗处走去。
雨还在下。水珠从他额前的黑发滴落，一颗一颗，砸在青石板上，像永远不会停歇的鼓点。