“偶尔。所以备着炭。”谢依兰用手背试了试火盆上方的温度，然后把第一册书用竹夹子夹住，举在炭火上方半尺处，缓缓移动。热气舔着湿纸，发出极细微的“咝咝”声，像谁在极远的地方吹口哨。
楼明之也拿了一册，学着她的样子慢慢烘。火光从下面照上来，把两人的脸都映得忽明忽暗。仓库外，雨声淅沥，铜铃被风吹得偶尔“叮”一下，脆得让人心头发紧。
“这些拓本，你看出什么了？”楼明之问。
谢依兰没抬头，目光像被书页吸住了。她翻到其中一页，指着边角处一行极小的朱砂批注：“这不是原书里有的。是有人后来写上去的。你看这字，写得很急，最后一笔拖得老长，像被人追着写的。”
楼明之凑近看。那行字极小，被水泡过之后更淡了，像一根随时会断的红线。他认了半天，才读出来：“三月初七，雨。门中旧人，只余其四。”
“你师叔的字？”他问。
谢依兰点头：“是他。他写‘门中旧人’，说的是青霜门。这门里活下来的人，除了我，他还见过三个。”
“哪三个？”
“不知道。”谢依兰把那一页轻轻放平，又去烘另一册，“我师叔写东西从来只写一半。他怕落进别人手里，把整条线都扯出来。”
楼明之没再问。他把手里那册翻到中间，忽然看见页眉处有块淡红的痕迹，像一滴血被水洇开过。他心头一动，把书凑到火边，又近了些。那痕迹慢慢显出形状，竟是一个极潦草的字：“舟”。
“这个字，他常写吗？”楼明之把书递过去。
谢依兰接过来，只看了一眼，手就抖了。她把书放到桌上，转身走到窗边，背对着他，站了好一会儿。外面的雨丝斜斜地打在玻璃上，把她的影子弄得模糊而单薄。
“这是我父亲的名字。”她的声音很低，低得几乎听不见，“谢轻舟。青霜门上一代的护法之一。我师叔如果写了这个字，说明他找到了跟我父亲有关的东西。”
楼明之望着她的背影，没说话。过了几秒，他走到她身后，很近，近得能看见她后颈处一颗小小的、淡褐色的痣。他想伸手，到底还是没抬起来，只低声道：“你师叔不会平白写这个字。这册书里，一定有他留给你的话。”
谢依兰吸了一口气，转回身。灯光下，她的眼睛有些红，但没哭。她走回桌边，重新拿起那册书，一页一页翻得极慢，像在寻找一根掉进字海里的针。
又翻了几页，她忽
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