楼明之收到那张照片的时候，镇江已经下了三天的雨。
不是那种痛快的暴雨，是江南特有的梅雨——细细密密的，像谁在天上撒了一把绣花针，扎在人身上不疼，但凉意能渗到骨头缝里去。他站在出租屋的窗前，看着雨水顺着电线杆往下淌，手里捏着一个没有寄件人信息的牛皮纸信封。信封是今天早上从门缝底下塞进来的，没有邮戳，没有快递单号，封口处贴着一截发黄的透明胶带，胶带的边角已经翘起来了，像是被人反复撕开又贴上。
信封里面只有一张照片。
照片拍的是一个地下室。画面昏暗，闪光灯的白光打在正面的墙壁上，把墙上的东西照得清清楚楚——那是一整面墙的照片。几十张，上百张，大大小小的照片被图钉钉在一面软木板上，照片与照片之间用红色的线连接着，像一张巨大的蜘蛛网。照片下面压着泛黄的旧报纸，隐约能看到“青霜门”、“灭门”、“悬案”这些字眼。最中间那张照片被红笔圈了好几个圈，圈圈的线条很重，几乎把相纸划破了。
楼明之把照片翻过来，背面用钢笔写了几个字——“你以为你在查真相，其实你也是别人的棋子。今晚九点，青霜门旧址见，有你想看的东西。”字迹很潦草，像是在很着急的状态下写的，但笔画间有一种说不出的熟悉感。
他把照片放在桌上，点了一根烟。烟灰掉在照片上，他用手指轻轻弹掉，指尖触到相纸表面的时候，感觉到了一种微妙的凹凸——不是相纸本身的纹理，是写字的人留下的笔痕。用力太猛，几乎刻进了纸里。
谢依兰从浴室出来，头发还湿着，用毛巾裹成了一个丸子。她看见楼明之站在窗前抽烟的背影，走过去把他指间的烟拿走，在烟灰缸里按灭了。“第三根了。你答应过我一天不超过五根，现在才早上九点。”
楼明之把照片递给她。谢依兰接过去看了一会儿，眉头越皱越紧。她注意到一个楼明之没有说出口的细节——那张被红笔圈了又圈的照片里，拍的是一个人。一个中年男人，穿着二十年前流行的藏青色中山装，站在一扇朱红色的大门前。那个人的脸被红笔的圈圈划花了，看不清五官，但他的左手腕上戴着一串手串，珠子在闪光灯下反着白光。谢依兰摸了摸自己脖子上挂着的那枚玉佩——玉佩是师门祖传的，上面刻着一朵青霜花。那串手串上的珠子，每一颗都刻着同样的花纹。
“是我师叔。二十年前失踪的师叔——谢秋池。”
楼明之猛地转过身，拿回照片重新看了一遍。他不懂青霜门
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