博物馆的展厅在黄昏时分最是安静。
白天的参观者已经散尽了，最后一批媒体记者也收起了长枪短炮，坐着许又开安排的商务车去了市区的酒店。展厅里的空调还在低低地运转，把悬在穹顶上的仿古宫灯吹得微微晃动，光影在青砖地面上摇曳，像是一池被风吹皱的水。
许又开站在那半块残匾前面，一动不动。
匾是青霜门正堂上挂了三百年的那块匾，二十年前的那场大火把它烧得只剩一个“青”字——连那个“青”字也只残了上半边，下半边被烧成了焦黑的炭痕，用手指一碰就会簌簌地往下掉渣。许又开把手按在那个残字的表面，掌心贴着粗糙的木纹，像是在抚摸一个死去多年的故人的脸。
“你们知道这块匾是谁从火里抢出来的吗？”他开口了，声音在空旷的展厅里回荡，带着一种奇怪的平静，平静得让人心里发毛。
楼明之和谢依兰站在他身后五步远的地方。这个距离是楼明之选的——太近了容易被他突然发难，太远了看不清他的手在匾上做什么。买卡特靠在展厅入口的立柱旁，双手抱胸，像是在看一场与他无关的戏。但他那双深褐色的眼睛里有一簇火苗在跳，跳得很慢很慢，像是被压了太久太久，久到连火苗自己都快忘记自己曾经燃烧过。
“是你。”谢依兰说。
“是我。”许又开没有回头，“那天晚上我冲进去的时候，正堂的房梁已经塌了。火从藏经阁烧起来的，烧穿了整条回廊，把正堂裹成了一个火球。我在火球里抢了两样东西——一样是这把剑。”
他抬起另一只手。手里不知什么时候多了一把剑。剑身修长，剑刃上有一道细如发丝的冰裂纹，在灯光下闪烁着青蓝色的寒光。剑身上刻着一片霜花落在剑锋上的纹样。
“霜落。”谢依兰的声音绷紧了。
“对。另一样，”许又开收回手，重新按在残匾上，“就是这半块匾。”
他的手指在“青”字的残痕上缓缓滑动，像是在描摹什么。然后他用力一推——不是推匾，而是推匾面上那个“青”字的三横一竖。那三横一竖居然是活动的，在他手指的按压下依次陷了下去，发出“咔、咔、咔”三声脆响。最后一声脆响落下之后，残匾从中间裂开了。不是被火烧裂的那种裂法，而是沿着一条极其规整的中轴线，像一扇被推开的门一样，缓缓地向两边打开。
所有人都屏住了呼吸。
残匾后面，是一个暗格。
暗格里整整齐齐地码着三样东西：
…。。