段师弟死之日。’”
读到这一句时，楼明之感觉后背贴了一层湿透的冷气。不是雨——是汗。他想起段景林每年清明站在巷口的身影，站一个时辰，鞠三个躬，然后转身走。原来不是凭吊。是守着。守着这间空房子里的人，守了二十年。今年他终于死了。他死的那一晚，青霜剑刺穿了他的心脏，凶手站在他的血前面，等着它喷到“人亡”这两个字上。
谢依兰翻到最后一页。这一页的字迹明显不一样了。之前的字虽然有力，但行笔沉稳，每一笔都压得很实。这一页的字却急促了很多，墨迹浓淡不均，有些地方笔锋划破了纸面，像是写的时候手在抖。
“‘时日无多。余之旧伤复发，恐不能久。余有一子，自幼寄养在外，不知其身世。将此手札留于有缘人。若有人寻至此处，取吾烛台之蜡为证，携此手札，往城西天井巷六号寻一卖豆花者，名“哑叔”。见蜡，彼自会引路。剑在人在，剑亡——’”
最后一个字没有写完。
“柳青霜还活着——至少写这封手札的时候还活着。这个夹层是他最放心的地方，每天点烛、上香，画像底下就是他的秘密。”谢依兰合上手札时，借着手电最后的微光看见书脊处刻着一行几乎看不见的小字——“余亦不敢出”下面另起了一行浅浅的痕，不是用剑尖，而是用指甲刻的，像怕惊扰什么似的，只写了三个字：是爹错。
她念完这几个字，喉咙像被人用小钉子轻轻扎了一下，又疼又胀。
楼明之没有接话。他把烛台那截烧了一半的红蜡揣进兜里，又把那根左手刻过“活”的烛台底座看了最后一眼。然后他抬起头，正好对上墙上的那幅画像——穿着长衫的老人握剑而立，神色平静得像是刚拍完一张普通的全家福。
他把目光收回来，看着她。“柳青霜有一个儿子。你师叔是青霜门的遗孤。”
谢依兰没有抬头。她的手指还按在那行字上，指腹摩挲着纸面，像是想从那些刻痕里摸到她找了半辈子的那个答案。“她从来不提任何跟青霜门相关的事。小时候我问她，为什么我们没有门派？她说，门派是害人的东西。我问她，那你练的这些是什么？她说，是活下去的本事。现在我知道了，最后能找到师叔的下落，不是师父教我轻功点穴的本意——她是在教我，万一有一天，我要来这间空房子里，查这段已经死了的往事。而她守了大半辈子的巷子尽头，也许就住着‘哑叔’。”
最后一句话，她说得很轻，像是在自言自语。但她的眼睛是干的，很干，像是把
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