老元帅把这一切尽收眼底。
“亨利，我们还有多少人能动？”
亨利抹了把脸，飞快地估了个数。
“能站着打的……大概六七十个，弹药……最多一成，机枪还有半个弹鼓。”
子弹快没了，机枪也只剩最后一口气。
而墙外是几百个不要命的维兰人，还有三个正在想办法轰开这层乌龟壳的日知者。
老元帅上前了一步。
所有人的目光，疲惫的、受伤的、浑身是泥和血的，齐刷刷地转向了他。
他把那根陪了他半辈子的手杖重重地往泥里一拄，挺直了腰。
“我叫克莱蒙·瓦扎尔。”
没有人说话。
在场没有一个人不认识这个名字。
卡迈尔的沙漠到瓦兰的冰原，三十年来罗兰德每一场拿得出手的胜仗背后几乎都站着这个名字。
课本里有他，酒馆的歌谣里有他，新兵入伍第一天听的故事里也有他。
可在今天之前，没几个真正见过他本人。
此刻这个名字从他自己嘴里说出来，落在这片血泥遍地的废墟上，所有人的脊背都不由自主地挺了起来。
杜兰下意识地站直了；那个刚吐过的新兵抹了把嘴，把刺刀攥得更紧；杰森撑着车厢，挣扎着想站起来，被诺埃一把扶住。
“我们输了吗？”
老元帅环视众人，自问自答。
“或许吧。因为我们孤立无援，因为敌人源源不断。”
“但是！”
声音陡然响了起来，像是铁锤砸在铁砧上。
“我们输掉的只是这一场战斗，我们没有输掉尊严。”
他抬起手杖，指向身后那节车厢。
“罗兰德的孩子们，我们的血里流淌的……是罗兰德母亲赋予我们的，钢铁般的意志！”
“而在我们的身后躺着的，是我们的兄弟，是那些把命交到我们手上，再也没能站起来的战友。”
有人攥紧了拳头，有人的鼻子开始发酸。
老元帅松开手杖，反手按上了腰间的佩剑。
锵——
佩剑出鞘。
晨光刚好从石墙的裂缝里漏进来，照在剑身上，反出一道冷光。
老元帅举起佩剑，剑尖越过那道布满裂纹的石墙，直直地指向墙外那片密密麻麻的敌人。
“全体听令——！”
六七
…。。