折成一个同样大小的小方块，边角对齐，像一摞被精心叠好的手帕。他把那叠便利贴放在茶几上，推到她面前。
邱莹莹放下手里的冰美式，拿起那叠便利贴，一张一张地打开。
第一张，C。第二张，H。第三张，J。第四张，邱。第五张，蔡。第六张，家。第七张，煌。第八张，邱。第九张，莹。第十张，谢。第十一张，你。第十二张，莹。第十三张，早。第十四张，邱莹莹。
十四张便利贴。十四天的咖啡。十四次“不想弄丢”。
每一张都被折得整整齐齐，边角对齐，折痕清晰。有些纸张的边缘有轻微的磨损痕迹——说明它们被反复拿出来看过，又反复折好放回去。
邱莹莹看着那十四张便利贴，眼眶红了。
不是因为难过，不是因为感动——虽然确实很感动——而是因为一种她说不清楚的、从胸腔最深处涌上来的、滚烫的、带着咸味的东西。她觉得自己像一颗泡泡，在阳光下飘了很久，飘得很高，高到以为自己永远不会破。但现在她不想破了。她想一直飘着。飘在他身边。
“你——”她的声音有点哑，她清了清嗓子，“你每天都拿出来看吗？”
蔡家煌没有回答。但他没有否认。
沉默就是回答。
邱莹莹把那十四张便利贴重新折好——她折得没有他那么整齐，边角对不齐，折痕歪歪扭扭的。但她在每一张便利贴上都停留了一下，用拇指抚平折痕，像是在抚摸什么珍贵的东西。然后她把那叠便利贴放回茶几上，推回他面前。
“不要弄丢了。”她说，声音轻轻的。
“不会。”他说。
邱莹莹端起那杯冰美式，喝了一大口。冰块在嘴里咔嚓咔嚓地响，苦味在舌尖上炸开，然后慢慢变成回甘。她看着窗台上的龟背竹和白色马克杯，看着阳光在地板上画出的光斑，看着书架上那些书脊上金色的字在光线中闪闪发亮，看着蔡家煌站在沙发旁边、一只手插在口袋里、安安静静地看着她。
她忽然觉得，冰美式不苦了。
或者说，那种苦已经变成了甜的一部分。像一首曲子里低沉的音符，单独听是苦的，放在整首曲子里，就是甜的底色。
“蔡家煌。”她又叫了他的名字。
“什么？”
“你的书架——我能经常来看吗？”
蔡家煌看着她。阳光从他的身后照过来，给他的轮廓镀上了一层金色的边缘。他的表情在逆光中有些模糊，
…。。