他今天穿了一件黑色的短褂，没有像平时那样把扣子系得整整齐齐，领口敞着两颗，露出锁骨下面一大片被晒得黝黑的皮肤。
他的脸上挂了彩，左颧骨青了一大块，嘴角裂了一道口子，血已经干了，凝成一条暗红色的线。
他的头发是光的，那几道新鲜的、指节长的、还在往外渗血的伤口格外刺眼，红的白的混在一起，像一幅没画完的抽象画。
光头强冲到苗初面前，双手撑在餐桌边缘。
“姐——”他终于挤出了一个字。那个字带着哭腔，带着委屈，带着“你要为我做主”的乞求，像一个在外面被人欺负了的小学生，跑回家找家长告状。
苗初放下粥碗，抬起头。
她看到了光头强后面的人。
那个人站在光头强身后三步远的地方。
宋清迈。
苗初放下粥碗，看着那个人。
十几年不见了。
上一次见他，那时候他三十出头，意气风发，走路带风。
他的背是直的，肩是挺的，头发是黑的。
可眼前的这个人，佝偻了。
不是那种老了以后的自然的佝偻，是被什么东西压弯的、像一棵被风吹了太久的树，终于撑不住了。
他的肩膀往前扣着，脖子往前伸，整个人像一只缩在壳里的蜗牛。
他的脸上也挂了彩，不比光头强少。
左眼眶青了一大片，肿得眼睛都睁不开；嘴角也裂了，比光头强的长，从左嘴角一直延伸到下巴；鼻梁上有一道新的伤口，血珠还在往外渗，顺着鼻翼往下淌，流到嘴唇上，他没有擦，也没有擦的意思。
头发也白了不少。
苗初没有理他们。她拿起粥碗，继续喝粥。
一口，两口，三口，不急不慢，像是在品味什么了不得的美味。光头强的脸憋得通红，嘴巴张了又合，合了又张，像一条被扔上岸的鱼。
他想说话，可苗初没有让他说。她的态度很明确,我在吃饭，你们等着。
吃完了。她站起来，拿起桌上的餐巾纸，擦了擦嘴，擦了擦手，把纸巾叠好，放在桌上。每一个动作都很慢，慢到像是在放慢镜头。她看了一眼陆今安。
陆今安点了点头：“我先上楼去看下两个小家伙，一会儿收拾收拾去港口”
苗初走进书房。
书房在走廊的尽头，朝南，阳光最好的位置。窗户开着，风把窗帘吹得鼓起来，像一面白色
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