没再说话，机枪继续吼。
城墙上的人已经开始用手雷了。
拔掉保险，在墙垛上磕一下，扔下去，爆炸，碎片飞溅，几秒钟后又扔一颗。
手雷的箱子空了又换，换了又空。
有人被炸飞的碎肉糊了一脸，抹一把，继续扔。
有人被烟呛得直咳嗽，咳出血来，还在扔。
炮火连天。
迫击炮的炮弹像不要钱一样往尸群里砸。
富兰克林蹲在炮位旁边，手里攥着炮弹，等着肖恩的命令。
他的耳朵已经听不太清了，只有嗡嗡声，炮口的火光在他脸上一闪一闪的，像一盏坏掉的灯。
“放。”
肖恩的声音从对讲机里传出来，很远，像隔了一层棉花。
富兰克林把炮弹滑进炮口，底火撞击，闷响，炮弹冲出炮管。他机械地重复着这个动作，装填，击发，装填，击发。
手在抖，但不是怕，是累了。
他不知道自己装了多少发，不知道过了多久，不知道外面还有多少行尸。
他只知道不能停。
但迫击炮炮管需要停。
“肖恩，迫击炮需要冷却十几分钟，不能再发射了。”
集装箱堆成的城墙前面，尸体已经堆到了半墙高。
后面的行尸踩着前面的尸体往上爬，离墙头只有两三米了。
肖恩看了看，然后表达：“十分钟后，我需要你们速射十发不同位置。”
速射十发就是一千炮弹。
富兰克林无奈道：“收到。”
墙头上的人探出身子往下打，子弹从高处倾泻下去，打在最上面那一层的脑袋上，一个一个，像敲地鼠。
但太多了，打不完。
有人开始用火箭筒了。
RPG的尾焰在墙头上炸开，火箭弹拖着白烟钻进尸堆，炸开一团火球。
尸体被炸飞，缺口出现了，但马上又被填满。
天空传来轰鸣声。
不是直升机，是战斗机。
F-15从云层里俯冲下来，机翼下的火箭弹巢喷出一串白烟。
几发火箭弹拖着尾焰钻进尸群的后方，炸开一片火海。
行尸被炸得飞起来，落在几百米外，砸在地上，不动了。
战斗机拉起来，转弯，又俯冲下来，机炮的弹道在地上犁出一道焦黑的沟。
炮弹打完了，它
…。。