起来，一脚踢翻他坐的椅子。
克劳利连人带椅摔在地上，还没来得及喊疼，莫尔已经蹲下来，一张白纸盖在他脸上。
汽油桶倾斜，水柱浇在白纸上，纸浸湿了，紧紧贴住他的口鼻。
克劳利拼命挣扎，椅子腿在地上磕得咚咚响，双手被绑在背后，什么都做不了。
水灌进鼻腔，呛进喉咙，他感觉自己像被活埋在水底，肺要炸了，脑子里一片空白。
莫尔拉起椅子，把那张湿透的纸从他脸上扯开。
克劳利像被捞上岸的鱼，张着嘴拼命喘气，口水、眼泪、鼻涕糊了一脸，咳嗽声在集装箱里回荡。
“我说——我说——”
他哭着喊：“我全说！”
莫尔把椅子扶正，又坐回去，从口袋里掏出那包白龙，抽出一根，点上。
“别说，我还没过瘾呢。”
他吐出一口烟，眯着眼睛看了看桌上那排工具：“扳手没用，老虎钳没用，这才刚开个头。”
克劳利拼命摇头，声音尖得变了调：“伍德伯里！我是伍德伯里的！我们头儿叫总督——他让我们来的！凯撒·马丁内斯让我跟踪你们，找你们的老巢！我全说了！全说了！”
莫尔吸了一口烟，没说话。
克劳利瘫在椅子上，浑身上下像从水里捞出来的一样，整个人缩成一团，嘴唇哆嗦着，还在重复：“全说了……全说了……”
达里尔靠在集装箱壁上，双手抱在胸前，看着克劳利那副样子，又看了看莫尔。莫尔弹了弹烟灰，站起来，拿起桌上的油灯。
“伍德伯里在哪儿？”
“亚特兰大南边……大概四十五英里……是个封闭小镇……”
莫尔点点头，拎着油灯走出集装箱。
达里尔跟在后面，回头看了一眼克劳利。
他瘫在椅子上，眼神涣散，嘴里还在念叨着什么，听不清。
达里尔关上门，跟上去。
“你说～”
他走莫尔旁边，压低声音：“那个总督，会不会来找麻烦？”
莫尔没回答，只是加快了脚步。
三楼办公室里，吴凡看完那份手写的情报，放在桌上。
伍德伯里，亚特兰大南边四十五英里，一个封闭小镇，七十多个武装人员，头目叫“总督”。
他靠回椅背，看着天花板。
总督。
没想到自己没去招惹他，他先来
…。。