第三颗铁弹从寨墙的缺口直飞而入。
里面传来一声沉闷的巨响。
然后是惨叫。
很多人的惨叫。
张绣站在炮位旁边，抬头望着山上那面千疮百孔的寨墙。
烟尘还没散尽。
寨墙后面传来嘈杂的呼喊声、哭叫声、刀剑碰撞的声音。
然后——
“冲！”
淳于琼的声音从烟尘中穿透出来。
嘶哑的。绝望的。但带着一股不要命的狠劲儿。
“往下冲！不能等死！以其被轰死在山上，不如冲下去拼命！”
张绣的瞳孔微微一缩。
寨墙的缺口处，人影密密麻麻地涌了出来。
四千多人。
不。
已经不到四千了。
三炮下去，死伤了不少。
但剩下的人，全都疯了。
他们从缺口涌出来，沿着那条窄道往山下冲。
有人举着刀，有人抱着盾，有人什么都没拿，就两条腿往下跑。
人挤人。脚踩脚。有人被挤出窄道，惨叫着滚落山坡。有人被后面的人踩倒在地，再也没能爬起来。
但更多的人在往下冲。
像洪水一样。
张绣深吸一口气。
右手握住金枪，枪尖朝前。
“手雷准备——！”
他的声音不大，但清晰地传遍了整个阵地。
前排盾牌手蹲下身，把大盾斜插在地上，形成一道半人高的铁墙。后排的长枪兵将枪杆从盾牌的缝隙中伸出去，枪尖如林。
中间的投掷兵从腰间摘下手雷，套上投石索，做好点火投掷准备。
张绣盯着窄道上黑压压涌下来的人群。
两百步。
一百五十步。
一百步。
越来越近。
他已经能看清最前面那些人脸上的表情了。
不是愤怒。
是绝望。
是“反正也是个死”的绝望。
七十步。
六十步。
五十步。
“丢——！”
几十颗手雷同时飞出阵线。
在山上扔不上去的玩意儿，在平地上可就不一样了。
手雷落在窄道上，落在人群中间。
然后——
…。。