有一把扫帚,竹梢扎的,把柄磨得光滑发亮,帚梢秃了大半。它曾经靠在灶房的门后,每天被拿起来扫地。地是泥的,扫来扫去,扫出了一道浅浅的凹坑。有一年冬天,灶膛里的火灭了,屋里很冷。有人把那盏灯端过来,很小的,花瓣形的,青铜的。灯放在灶台上,光洒在地上,扫帚的影子长长的,映在泥地上。那人拿起扫帚,扫了一下,灯光跟着扫帚移动,像在帮忙。扫帚记住了那道光,记住了灯芯噼啪的声音。后来灯灭了,扫帚还靠在门后。它等了很多年,等一只手再次拿起它,等一屋子的灰尘再次被扫净。
有一个孩子,在灶房的门后发现了这把扫帚。他拿起来,扫了一下地,灰尘扬起来,呛得他直咳嗽。他问爷爷:“这扫帚怎么不听话?”爷爷接过扫帚,在地上轻轻扫了几下,灰尘听话地聚成一堆。爷爷说:“因为它老了。它年轻的时候,扫过一盏灯的光。”孩子问:“光也能扫?”爷爷说:“能。灯亮着的时候,光落在地上,你扫它,它就跟着你走。灯灭了,光还在。你扫地的時候,光就出来了。”孩子又扫了几下,觉得帚梢拂过地面,传来一阵微微的暖。他笑了。他把扫帚靠在门后,每天用它扫地。地扫干净了,心里也亮堂了。
很多年后,那个孩子长大了。他离开了老屋,去了很远的地方。他用过很多扫帚,棕毛的,塑料的,宽大的,轻巧的。但他最喜欢的,还是这把帚梢秃了大半的竹扫帚。它不轻便,不漂亮,不顺手,但它扫过光。他老了,回到老屋。扫帚还在门后,更秃了,把柄更光滑了。他拿起来,扫了一下地,帚梢拂过地面,传来一阵微微的暖。他笑了。他知道了,扫帚等了他一辈子。他拿起了,它就亮了。他扫了,它就暖了。
他把扫帚靠在门后,每天还是用它扫地。地扫干净了,灰尘被扫出门外,风把灰尘吹走了。但光留在了屋里,留在了扫帚上,留在了每一个被扫过的角落。他走了,扫帚传给了孙子。孙子也用,也觉得帚梢会暖。一代一代,一扫一扫。扫帚越来越秃,把柄越来越亮,但每一帚扫下去,地面都会微微暖一下。他们不知道这是为什么,但他们知道,这把扫帚扫过光。灯灭了,光落在地上,扫帚把光扫成了一堆,堆在墙角,等下一个扫地的人把它扫开。
后来,扫帚散了,竹梢一根根脱落,把柄裂了。它被塞进灶膛,烧成了灰。灰被风吹走了。但那种扫的感觉,还在。在每一个拿起扫帚的人手心里,在每一声“沙沙”的扫地声里。
有一个孩子,在院子里拿扫帚扫地,扫着扫着,觉得帚梢暖了一下。
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