有一个老人坐在树下。
他很老很老了，老得已经走不动了。
他靠着树干，望着那些灯。
一盏一盏，都在亮着。
他看着看着，忽然笑了。
那笑容，很淡，很轻。
他轻轻地说了一句话。
“后来者，你来了。”
没有人回答。
只有风吹过树叶的声音。
沙沙，沙沙。
那些灯，微微晃动。
像是在点头。
又像是在招手。
老人闭上眼睛。
月光照在他脸上，很亮。
他睡着了。
再也没有醒来。
第二天早上，有人发现了他。
他已经很凉了。
但脸上还带着笑。
人们把他埋在那棵树下。
和那两堆土一起。
又过了很多很多年。
那棵树更高了。
那座石头山更高了。
那些灯，还是亮着。
后来的后来。
后来的后来的人。
还会从这里走过。
还会在这里放石头。
还会在这里放灯。
还会在这里站一会儿。
看一会儿。
想一会儿。
然后，继续往前走。
因为那条路，还在。
永远都在。
等着后来的人。
等着需要灯的人。
等着走这条路的人。
风吹过来，很暖。
带着花香，带着那些永远不会忘记的东西。
那些灯，微微晃动。
像是在说——
“后来者，你来了。”
“我们一直在等你。”