吕良沉默了。
老人看着他，眼中带着一种很深很深的东西。
“我等了一辈子，就是在等这一刻。”他道，“等一个人来，接过这盏灯。”
“现在，你来了。”
“我可以走了。”
吕良张了张嘴，想说什么，却发现自己什么都说不出来。
老人伸出手，轻轻拍了拍他的肩膀。
那只手很凉，凉得如同草原上的夜风。
但那一瞬间，吕良感觉到，有什么东西，从那只手上，流进了自己的身体。
和之前那些老人，一模一样。
老人收回手，靠在身后的包袱上，闭上眼。
“走吧。”他轻声道，“路还很长。”
吕良看着他，看了很久。
然后，他站起身，捧着那盏灯，朝马车走去。
走出几步，他忽然停下，回头看了一眼。
那个老人，依旧坐在那张破旧的地毯上，闭着眼，一动不动。
阳光照在他满是皱纹的脸上，照在他花白的头发上，照在他瘦弱的身上。
像一尊雕像。
又像一盏已经熄灭、却永远在人心里的灯。
吕良上了马车，继续赶路。
走出集市很远，王墨忽然开口。
“那盏灯，你打算怎么办？”
吕良想了很久。
然后，他从怀里拿出那盏灯，放在车辕上。
阳光照在青铜上，泛着幽幽的光。
那些花瓣上的纹路，在阳光下显得格外清晰。
吕良看着这些纹路，忽然间，明白了什么。
这些纹路，不是字。
是路。
是那些走在他前面的人，走过的路。
每一条纹路，都是一段路。
每一段路，都是一盏灯。
吕良伸出手，轻轻抚摸着那些纹路。
青铜很凉，很沉。
但他的指尖，却感觉到了一种微微的温热。
不是灯本身的热。
而是那些留在上面的、属于无数人的温度。
他忽然想起端木瑛在册子里写的那句话——
“后来者，你若看到这里，说明你已经走了很远。”
“接下来的路，只能靠你自己了。”
“但记住——”
“那些走在你前面的人，一直在
…。。